Encontrei  na memória sua feição, retratista barata, imperfeita e incurável, insisto em pintar seus olhos da cor errada, insisto em colocar suas mãos nos lugares errados, insisto em  esquecer que eu gosto de outro jeito pelo prazer de redescobrir. Movendo sua lembrança pra fora de casa, embalada em caixa de papelão e movendo devagar os quadris grandes demais, deixava um rastro de suor e  perfume barato e a poeira caindo dos olhos líquidos da roupa suja e o mofo dos ouvidos e a língua destreinada, as mãos inúteis, as pernas flácidas eram o corpo desfazendo-se com o tempo...

Nada é como parece ser...

- As pessoas me tratam como deixo, então me deixo em suas mãos, escorro por elas feito aquele líquido que escorre na boca que escorre no rosto que escorre dos dedos que escorre nos cabelos naquela chuva infeliz, elegante meretriz me permito mais um desfrute...Saboreie-o bem pois será o último...Todos os dias deveriam ser os últimos disse a criança -

Queimo e queimo os olhos e a pele no sol, queimo e queimo a solidão que me devora feito a paixão que arranco dos cabelos  sujos de suor e poeira arrancada das partes de livros que restaram do resto de inteligência guardada no armário que não guarda nada além de almas partidas com copos quebrados e ausências e partidas...

E tudo vira pó, do prazer à arte  a parte que falta é essa: a angústia do existir sem prazer algum, da solidão à imitação...Preciso mais que palavras escritas num papel, preciso mais que algumas migalhas de atenção, preciso mais que alguma consideração, preciso mais....Não me decepcione por favor...Estava chafurdada com a cara na lama enquanto os passantes riam da minha ingenuidade e a morte estava longe demais para alacançar o prazer das coisas pequenas... Beijo na boca e aperto de mão. Seria o fim do tal amor?