A criança sentada no sofá diz :
-Mão,quero fazer letras...
A mãe naquela singeleza que só elas sabem ter,entregou-lhe  lápis e papel e firme como todas elas são,disse:
-Só não me cisme com poesia..Esses poetas morrem todos desgraçados...E não quero filha minha por aí envolvida com artista,são todos uns promíscuos... - e continou a falar até o sol dormir...
A criança teimosa por si só e de signo e de vontade,assim que aprendeu a andar foi buscar nas prateleiras mais altas o sabor doce-amargo-angustiante da insonsa poesia.
Não morreu ainda,mas festeja cada dia a menos,cada cicatriz a mais...
A desgraça pior a dominou :
Enlouqueceu de poesia...